| 12 maggio 2007 |
| Ma 'sti Patti Lateranensi... ci decidiamo, sì? |
Family che?
Ma fam...mi il piacere!
:-P
E' una Campagna PUBBLICITA' PROGRESSO
(si spera... Vaticano permettendo...che non ingerisce nella vita politica, noooo, lo fa solo da 16 secoli!).
E per l'occasione, si riesumano nostalgici ricordi di gioventù.
Sull'aria di:
Ma come porti i capelli bella bionda
Ma come tiri i bulloni con la fionda
tu li tiri a parabola inclinata
tu li tiri come l'onda
come l'onda in mezzo al vial!
Là in mezzo al vial
ci sta un gippon che fumano
Là in mezzo al vial
ci sta un gippon che fumano
Là in mezzo al vial
ci sta un gippon che fumano
...
saranno dei pulotti che si consumano...
(io lo trovo un capolavoro di adattamento metrico: se poi un bullone colpisse accidentalmente una persona scarsamente crinita, è la vita!)
Doppiaggio a cura de Il padrino: la Famiglia innanzi tutto
(questa, a onor del vero, l'ho rubata all'amico Coon, ma mi ha fatto ridere troppo)
Disclaimer: per realizzare 'sta fetecchia di post non è stato maltrattato nessun politico o capo di stato - scusate, mi scappa da ridere... - straniero. E comunque, Bono sta sempre cercando qualcosa che non s'è ancora trovato: uno stato veramente laico, forse?Etichette: strano mondo |
postato da la Parda Flora
alle 12:03 
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| 10 maggio 2007 |
| Bibliofili, bibliomani e imbecilli |
Rubata alla "lectio magistralis" con la quale Umberto Eco ha aperto il Salone del Libro di Torino di quest'anno:
"Naturalmente il bibliofilo, anche chi colleziona libri contemporanei, è esposto all'insidia dell'imbecille che ti entra in casa, vede tutti quegli scaffali, e pronuncia: "Quanti libri! Li ha letti tutti?" L'esperienza quotidiana ci dice che questa domanda viene fatta anche da persone dal quoziente intellettivo più che soddisfacente. Di fronte a questo oltraggio esistono, a mia scienza, tre risposte standard. La prima blocca il visitatore e interrompe ogni rapporto, ed è: "Non ne ho letto nessuno, altrimenti perché li terrei qui?" Essa però gratifica l'importuno solleticando il suo senso di superiorità e non vedo perché si debba rendergli questo favore.
La seconda risposta piomba l'importuno in uno stato d'inferiorità, e suona: "Di più, signore, molti di più!" La terza è una variazione della seconda e la uso quando voglio che il visitatore cada in preda a doloroso stupore. "No, " gli dico, "quelli che ho già letto li tengo all'università, questi sono quelli che debbo leggere entro la settimana prossima. " Visto che la mia biblioteca conta cinquantamila volumi, l'infelice cerca soltanto di anticipare il momento del commiato, adducendo improvvisi impegni.
Quello che l'infelice non sa è che la biblioteca non è solo il luogo della tua memoria, dove conservi quel che hai letto, ma il luogo della memoria universale, dove un giorno, nel momento fatale, potrai trovare quelli che altri hanno letto prima di te. È un repositorio dove al limite tutto si confonde e genera una vertigine, un cocktail della memoria dotta. Ecco il contenuto virtuale di una biblioteca: "Monsieurs les anglais, je me suis couché de bonne heure. Tu quoque, alea! Licht, mehr Licht ber alles. Qui si fa l'Italia o si uccide un uomo morto. Soldato che scappa, arrestati sei bello. Fratelli d'Italia, ancora uno sforzo. L'aratro che traccia il solco è buono per un'altra volta. L'Italia è fatta ma non s'arrende. Ben venga maggio, combatteremo all'ombra. Tre donne intorno al cor e senza vento. L'albero a cui tendevi la nebbia agli irti colli. Dall'Alpi alle Piramidi andò in guerra e mise l'elmo. Fresche le mie parole nella sera pei quei quattro scherzucci da dozzina. Sempre libera sull'ali dorate. Guido io vorrei che al ciel si scoloraro. Conobbi il tremolar, l'arme, gli amori. Fresca e chiara è la notte, e il capitano. M'illumino, pio bove. Alle cinque della sera mi ritrovai per una selva oscura. Settembre, andiamo dove fioriscono i limoni. Sparse le trecce morbide, una spronata, uno sfaglio: questi sono i cadetti di Guascogna. Tintarella di luna, dimmi che fai. Contessa, cos'è mai la vita: tre civette sul comò".
Ovviamente, non credo siano molti ad avere cinquanta mila volumi in casa: ed è ovvio che è umanamente impossibile leggerli tutti, anche senza essere cretini come me, che se non parto dalla prefazione e arrivo all'epilogo, mi sento venire la gastrite per il senso di colpa, come non si potesse leggere solo ciò che realmente interessa del libro, con altrettanta dignità...
Ma cinquanta mila volumi, siamo sinceri, anche a voler escludere un momento di vanità "semiotica" del Nostro, prevedono anche una notevole casa, un po' come quella del protagonista Peter Kien di Auto da Fè di Elias Canetti, parlando molto terra terra...tuttavia, nella povertà delle nostre normali biblioteche domestiche, la prima e la terza risposta del professor Eco, ci sia simpatico o no, come non pensare a riciclarle, prima o poi?
;-)
(e non pensiate che l'affermazione di Bono sia gratuita:io ho sempre un libro che non riesco a trovare, e sto cercando...)Etichette: strano mondo |
postato da la Parda Flora
alle 12:09
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| 09 maggio 2007 |
| Est |
Che ombra rannicchiata sui gradini del tempo
leva il capo, si ridesta a questo vento
crudele, che nell'aria di quarzo soffia vita
e rovina, e la necessità cupa e celeste?
Quali ponti lanciati e verso dove
sono le nostre esistenze e con piu pena
quando un impeto strano opprime i vetri e rade
l'erba e un nuovo inizio turba le radici?
Ah il tempo quali arcani giorni genera,
che viaggi, che ancore levate.
I relitti si vestono di fiori
e d'ansia, le chimere distendono le ali.
Mario LuziEtichette: cose perdute |
postato da la Parda Flora
alle 19:37
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| 08 maggio 2007 |
| Incubi |
Lui sogna.
Da molto tempo non ha più la grazia di un sonno opaco nel quale sprofondare come in una massa buia e amorfa, profonda come il mare.
Sogna di sprofondare in pantani di palude; nessun amico che lo possa aiutare, perché è solo come lo sono i morti.
Sogna di prendere delle forbici e, conficcandosele nei polsi, nelle mani, tagliare a una a una arterie e vene dalle mani, per riguadagnare una possibilità di prendere le forbici e usarle, di prendere delle forbici e, conficcandole nei polsi, nelle mani, tagliare arterie e vene e poi guardare il sangue che sgocciola dal suo corpo.
Lui sogna.
(continuano Les ombres, da Tous les matins du monde)Etichette: comunicazioni di servizio, cose (e occasioni) perdute per sempre, diario |
postato da la Parda Flora
alle 21:06
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