| 18 luglio 2006 |
| I'Omm de la Tempesta |
Dopo 3 settimane di reclusione, esco per ritirare analisi. Il calore del sole sulla pelle, prima di essere un fastidio, è una sorpresa: ormai vivo l’estate solo attraverso le pubblicità.
Donne discinte e perfette, che fanno bella mostra del loro corpo e della loro gioventù.
Io mi guardo allo specchio e conto i capelli bianchi, osservo impietosa il mio volto e il mio corpo stravolto da anni di medicine, cortisone compreso. Un amico per scherzo mi chiama meneghina, ma - buffo -anche se sono nata lontano da qui, in realtà sarei una laghée... poi mio nonno s’innamorò e non tornò più a casa; non tornò per davvero, perché morì sotto i bombardamenti. Una figlia orgogliosamente comunista venne a Milano, e partecipò alle lotte operaie. L’Eugenia era piccola e rotondetta, con un neo baffuto che fremeva...me la ricordo io bambina: mi era simpatica, ma mi faceva anche un po’ paura.
Era quella Milano ricca di macerie che fece nascere il monte Stella e quella che i milanesi oggi chiamano la piazzetta di Armani: quello slargo verde fra via dell’Orso, via Broletto e via Ponte Vetero, che altro non è che un vuoto lasciato da una casa bombardata e mai più ricostruita.
In macchina ascoltavo Davide van der Sfros, e quella sua pianta senza vaso e senza radici mi ha tanto ricordato me: quando mi sono fermata (credevo di averlo fatto, perlomeno, come una necessità vitale), ero ormai troppo vecchia per mettere radici profonde, e così è bastato un maestrale per farmi rotolare via, con dolore e sollievo.
Della vita vera mi mancano soprattutto due cose: lo squash (e annessa sala pesi di preparazione) e il tiro a segno con la pistola.
Probabilmente c’è tanta rabbia in me che urla per uscire, e io ho sempre amato gli sport che ti mettono in competizione con te stesso. Al free climbing ho dovuto rinunciare per le vertigini e per l’infortunio che ebbi al braccio destro e mi lascio parzialmente invalida. Ma lo squash è una pacchia: il nostro, non quello all’americana con racchettone e palline enormi - mi scioglieva la tensione alla schiena, della quale soffro da bambina, meglio di una seduta dal fisioterapista.
Ora la racchetta è appesa al muro: aspetta, e io con lei.
A volte mi chiedo: cosa sarà di me? ma non ho risposte,...
Ricordo quest’inverno. Dopo mesi d’inerzia, finalmente ero riuscita a dedicare un po’ di tempo allo squash. I primi cinque minuti erano stati bestiali e interminabili, poi piano piano il fiato si è fatto meno corto, qualche automatismo si è risvegliato, la maledetta pallina aveva iniziato a fare anche quello che volevo io.(le palline da squash contengono acqua, man mano che giochi si riscalda, evapora e diventano più veloci e reattive)
Nella mia palestra il mattino praticamente nessuno usa i campi da squash - e così mi piace: allenarmi contro il muro, giocare contro me stessa.
Lo squash è una spietata metafora della vita, trovo: è un gioco nato in galera e il campo nel quale si gioca non è altro che il cortile della prigione nel quale trascorrere l’ora d’aria. C’è una scena in un onesto film di Steve Buscemi - Animal factory - nella quale si può intuire questo meccanismo liberatorio del lanciare con forza una palla contro il muro, dal momento che non si può, o non si ha il coraggio di sbatterci la propria testa fino a liberarsi, in un modo o nell’altro.
Non necessariamente è disperazione - io credo piuttosto sia rabbia. La rabbia ribollente ed esplosiva dell’impotenza, dell’attesa, dell’immobilità, dell’inazione, della dissipazione del tempo: il nostro, l’unico concessoci.
Marguerite Yourcenar, che era pur sempre un’aristocratica e quindi una privilegiata, fa dire al suo Zenone “chi sarebbe così insensato da morire senza aver fatto almeno il giro della propria prigione?” e questa idea del Giro della Prigione le piacque così tanto da pensare di costruirci un libro che raccogliesse le sue algide e lucidissime impressioni di viaggiatrice attorno al mondo. E’il suo ultimo libro, forse non a caso rimasto incompiuto, dato che neppure a lei fu concesso di completare quell’ambizioso periplo, lusso riservato a pochi. La maggior parte di noi, invece, deve accontentarsi di lanciare una pallina contro il muro, cercando di non superare la linea di fuori campo.
L'Omm de la Tempesta
Quaand l'è rüvaa nel porto de Marsiglia
l'ha cambiaa el maar cun't una tazza de Pernod
el s'è impiastraa de pagüüra e meraviglia
tütt quell che gh'era ghe l'era in del paltò
Oecc de fiöö in una fàcia de acqua dulza
un baretèn per fà parè de vèss francees
la schèna larga cumè I'unda che se svòlza
e che la sbàtt cuntra i ricordi e'l sò paees
Ammò una volta in giir a nàula sura un puunt
una furmiga che la rampèga sura èl mappamuund
ammò una volta a scapà da la sua umbrìa
per setàss giò e ciciarà cun quela futugrafia
E i g'hann daa ceentmìla nomm
ma l'ünich che ghe resta
forsi l'è propi quest che...
E forsi basta mea fà una guèra
tajà cun't una forbis tütt el maar
quaand seet a cà gh'è quaicòss che te sutèra
e suta el tècc gh'è mea la Stèla Pulaar
E podet beev mìla tazz de camamèla
sarà i pensee ne la butèglia del vènn biaanch
a la tempesta basta mea una scudèla
perchè l'inchiostro de ogni viagg l'è nel to'saangh
Ammò una volta senza strada ne valiis
cumè una pianta che la ne va senza i radiis
ammò una volta senza spècc retruvisuur
i ricordi adree de cursa, ma lüü chè curr
pussèe de luur
E i g'hann daa ceentmìla nomm
ma l'ünich che ghe resta
forsi l'è propi quest che...
l'Omm de la Tempesta
E quèla zinghera setàda in sö la giustra
l'era un demoni o un angel senza i a al
löö l'ha verdüü la sua man 'me 'na finestra
lee l'ha lengiüüda e l'ha vedüü quel
tempuraal
"Nareet in giir, o furestee, per tütt el muund,
ma anca el muund de una quaj paart el finirà,
una tempesta l'è difficil de na' a scuund
resta con me e la tempesta cesserà..."
L'è pussèe facil girà el muund
ciapà pesciaad de la mia umbrìa
che restà che insèma de te
e brüsà questa futugrafia,
perchè i m'hann daa ceentlnila nomm
ma I'ünich che me resta
forsi l'è propi quest che:
I'Omm de la Tempesta
lascerò un po' di spazio per i commenti, poi li chiuderò, come ho fatto finora. |
postato da la Parda Flora
alle 16:49 
|
|
|
|
|
|
